Sois sage, ô ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille.
Tu réclamais le Soir; il descend; le voici:
Une atmosphère obscure enveloppe la ville,
Aux uns portant la paix, aux autres le souci.
Pendant que des mortels la multitude vile,
Sous le fouet du Plaisir, ce bourreau sans merci,
Va cueillir des remords dans la fête servile,
Ma Douleur, donne-moi la main; viens par ici,
Loin d'eux. Vois se pencher les défuntes Années,
Sur les balcons du ciel, en robes surannées;
Surgir du fond des eaux le Regret souriant;
Le Soleil moribond s'endormir sous une arche,
Et, comme un long linceul traînant à l'Orient,
Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.
[Ten juicio, Dolor mío, guárdate más sereno.
Reclamabas la noche; hela aquí que desciende:
un aire oscuro envuelve la ciudad
llevando paz a unos, a otros inquietud.
Mientras de los mortales la vil plebe
que espolea el Placer, verdugo sin piedad,
va a por remordimientos a la fiesta servil,
dame la mano, Dolor, ven a mi lado,
y huyamos lejos. Mira cómo los muertos años
surgen con viejos trajes en el balcón celeste;
cómo brotan, sonrientes, del mar los desengaños;
cómo el sol bajo un arco se duerme en lontananza,
y como un gran sudario que viene desde el este,
oye, amor, oye cómo la dulce noche avanza.]
Charles Baudelaire
Les fleurs du mal
(citado por Michel Houellebecq en Les particules élémentaires)
1 comentario:
estoy buscando un poema de un francés que ni siquiera se quien es que era sobre haberse follado a todas las mujeres del mundo o algo así ¿tienes idea de qué poema es ese o quién pudo escribirlo?
acabo de leerme otro libro de tu querido houellebecq (nombre que nadie sabe como pronunciar lo cual puede dar lugar a veces a breves momentos de cachondeo), se llama lanzarote, cortito, pero recuerda mucho a plataforma. y ahora que acabo de verle la cara se nota más todavía que escribe desde la experiencia. acabo de cruzarme con un bagabundo con un abrigo precioso lleno de remiendos que a la vez era su saco de dormir, como un rey de las cloacas. hablaba en alemán y llevaba una botella de don simón (si, he vuelto, hace ya cuatro días).
los artistas no se lo que son, no me importa, creo que eso es algo incontrolable que no se elige, las ideas, los momentos, la experiencia o lo que sea, puede caer en ti o abandonarte ¿qué importa el nombre que le pongas? yo creo que tú le pones tu propio significado, rellenas la palabra con lo que desprecias de ello, la jodida mafia de farsantes, lo se, yo también estoy cabreado, por que la experiencia de la creación puede ser algo increíble, una redención mejor que ninguna otra ¿quién no disfruta representando su propio cabaret? a veces brillo y a veces soy vomitivo. le pregunté al oráculo si mi maestro disfrutaría leyendo lo que escribo, y me contestó "por desgracia".
¿has husmeado a bolaño? se que hay gente que no le soporta pero yo soy de los que le aman.
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