Las noches. Las mañanas

Las mañanas son más tristes que las noches.
La jaula tiembla por dentro.
Un intento arruinado en la memoria de las piedras.

El sueño de Endymión

Un hombre duerme suave
en la palma de mi mano.
Sus ojos dos cruces negras,
su frente sueño sembrado.

Un hombre duerme suave
en la palma de mi mano.
Su pecho es una almohada
donde descansa el verano.